Ao amor ou a solidão o homem se esconde entre suas fraquezas com a esperança de que os refletores do mundo não encontrem um ser em lágrimas por sua fração de inutilidades.
Somos todos convidados a largar um presente com rivotril para um futuro em fazendas, entre rosas, com vinhos, livros e músicas. Será essa a felicidade? De nada vale a presença de uma Europa vivida se temos a capacidade de invadir essa fantasia pelas guerras, o ódio e a falta de humanidade.
Felicidade, tu existes? Dar ao objeto, ao abstrato a personificação expomos a nossa necessidade de humanizar o não humano, trocar a corrente da raiva por uma esperança feliz. Felicidade na matéria, uma falta de virtude? Perguntas, dúvidas, fim.
Finalizando o impossível, como? Perguntas: fim. Só há fim e não vejo o começo ou uma oportunidade ao amor. Essa procura doentia, ou como diz Manoel Bandeira:
“Se fosse dor tudo na vida,
Seria a morte o sumo bem.
Libertadora apetecida;
A alma dir-lhe-ia, ansiosa: - vem!”
Não posso viver a dor e a minha alma diz, ansiosa:
- Vem felicidade, seja você quem for...
Nenhum comentário:
Postar um comentário