Tempo perdido, gastado, desperdiçado e jamais recarregado. Doce, selvagem, deliciosa, perfeita o quê? Não há ainda como descrever. Estou perdido. Tento escrever para descarregar a pressão que está sob meu corpo, minha consciência, minha alma. Mas, como? Se foi retirado de mim, tal como um vampiro faz, meu sangue, o alimento que me sustenta, me prepara de peito aberto para enfrentar mais um dia com a lembrança de que o belo tornou-se lixo. Sou um delinquente e caminho pelas ruas desertas dos meus pensamentos que cada vez mais vagão sobre um leito do corpo vegetal, sem cor, sem fisionomia, sem arte. Restaram em mim estas últimas palavras que saem iguais a balas saindo de um revólver. Com direção certa, objetivas, sem desvios. Seu coração e fim, no meu caso, meu coração.
Amargura, frio. Não há o que descrever, está tudo preto, confuso, muito confuso. Cansei de falar, agora como vou me abrir? Quero acabar tornando tudo, o mais rápido possível, mais preto do que já está e sim, estou falando sobre a morte?! Quanta confusão parece que não sou mais eu e olhe, realmente, não sou mais eu afinal não há mais vida em meu corpo apenas numa alma velha, cansada, sofrida. Melancolia minha melhor amiga não suma, quem sabe assim faremos de outro sorriso, lágrima.
Enfim, cansei de escrever. Minha alma precisa chorar, até.
Nenhum comentário:
Postar um comentário